O rio tem alma,
a floresta tem vida, identidade,
tem corpo,
tem história,
tem um pouco de cada um de nós.

O jaburu risca o céu ao entardecer,
a estrada de chão guarda o pó dos que vieram,
cada voo e cada passo marca o tempo,
no silêncio da várzea, no grito do remanso.

As comunidades acendem suas lamparinas,
mãos que trançam o açaí, a farinha, a rede,
cada casa é um porto, cada porto é um mundo,
e o rio costura tudo no mesmo compasso.

A memória dos pioneiros mora na madeira,
na casca da itaúba que virou parede e canoa,
no machado encostado, no nome que ficou,
eles ainda moram aqui, no cheiro da terra.

E as vozes esquecidas que ninguém ouviu,
o vaqueiro, a parteira, o menino do rio,
todas pulsam juntas, no mesmo peito,
porque em cada história plantamos uma semente,
e Itaubal germina em nós,
no silêncio ou no grito da história.